arte escrita com bum bum, paticumbum e prugurundum

Por Fred Soares, em 22/02/2022

A memória afetiva da infância norteia algumas paixões da minha vida: o futebol, a praia, as festas das ruas, o sanduíche do Cervantes e, claro, o carnaval, objeto destas linhas. E essa relação umbilical com os festejos de momo foi solidificada em circunstâncias mágicas e inusitadas há exatos 40 anos, ao som de uma onomatopeia que até hoje arranca sorrisos, incentiva batucadas e induz a um sinuoso requebrado de cadeiras: Bumbum Paticumbum Prugurundum.

Antes de qualquer coisa, é bom alertar como surgiu nomenclatura digna de fazer a língua enrolar. Nos anos 70, em entrevista a Sérgio Cabral (o pai) para o Pasquim, Ismael Silva, o criador da primeira escola de samba - a Deixa Falar - reproduziu desta forma a sonoridade da batida do samba, inventada pelos pioneiros do Estácio, na segunda década do século 20. Pouquíssimo tempo depois, há 90 anos especificamente, aquele balanço passou a tomar conta das avenidas cariocas nos dias de folia. Faltava ainda muito tempo para que eu nascesse. Mas a minha história com o carnaval teria relação com a aquele registro histórico.

Em 1980, Dona Macrina, minha mãe querida, resolveu dar ao filho um presente de Natal incomum para um menino de seis anos - um LP (long play, também conhecido como disco ou bolacha) das escolas de samba do primeiro grupo. Até hoje, não sei por quê. A família tinha origem nordestina, e o forrozão da festa do Dia dos Pais era a referência musical que eu tinha. Um disco de samba? Coloquei na vitrola e ouvi. Curti. E também descobri que tinha uma facilidade danada para decorar. Poucos dias depois, tinha na ponta da língua a letra das composições das dez agremiações que desfilariam no carnaval de 1981 na Rua Marquês de Sapucaí.

Procurei saber mais sobre o assunto com meu saudoso tio Zeca. Com ele, funcionário da Riotur (empresa do município do Rio que geria todo o carnaval), recebi os primeiros ensinamentos sobre aquela festa popular que era a razão de ser de tanta gente boa.

Já sabendo do paraneuê todo, pus-me à frente de um velho aparelho National, sintonizado no canal 2 da saudosa TV Educativa para assistir ao tão famoso certame das escolas de samba do Rio. No meio da noite, garoto, fui vencido por Morfeu e adormeci. Mas não sem antes ver uma agremiação de nome pomposo: Império Serrano.

Dias depois, vi que ela acabou em último lugar. Fiquei triste, pois havia mesmo simpatizado com a alcunha daquela entidade que, já sabia, era de Madureira.

A vida seguiu e, um ano depois, estava no mesmo sofá, à frente da mesma TV. Eram umas três da tarde do Domingo de Carnaval. Lembro bem: assistia na mesma TV Educativa ao compacto do desfile dos blocos de enredo, que havia terminado instantes antes na Sapucaí. Estava pronto para, a partir das 18h, cumprir o ritual do ano anterior, mas desta vez devidamente preparado para suportar a noite em claro.

Eis, então, que aparece lá em casa, na esquina das ruas Barata Ribeiro e Prado Jr., em Copacabana, o meu tio Zeca. Eu estava sozinho. Minha mãe, guerreira, via no carnaval uma fonte de renda. Ela, cabelereira, estava no andar de cima preparando as dondocas que iriam naquele dia aos camarotes da Sapucaí ou nos bailes de luxo da Zona Sul.

Veio então a proposta irrecusável do meu tio: "e aí, moleque. Quer ver o desfile comigo lá na Avenida?".

Não pensei duas vezes. Vesti a roupa e me mandei praquele teatro dos sonhos, a bordo do velho Volkswagen TL azul que era a salvação da família. Ia ver o desfile de camarote, pensa que é pouca coisa? Mal sabia que muita água ia passar debaixo daquela ponte até o meio-dia da segunda-feira. Minha mãe? Coitada. De nada foi avisada. E só no dia seguinte ela foi saber o que acontecera com seu rebento.

O desfile começou. E tudo era só encantamento para aquele guri que jamais imaginou viver ainda em idade tão tenra um clima de tanto êxtase. Desta vez, Morfeu tirou folga e foi carregar outro. Eu só queria saber de cantar. Sabia todos os sambas, mais talvez do que muitos desfilantes.

O dia amanheceu. Nunca tinha visto esse fenômeno da natureza. E com a Portela desfilando à minha frente. Sabe aquelas imagens que jamais lhe sairão da retina? Pois é. Essa é uma das que compõem a minha vida. Possivelmente até a primeira delas.

ImpérioÀquela altura, eu não tinha mais voz. Cantei o tempo todo, absurdamente. Esqueci de tomar sorvete, de beber água. Lembro só da minha camisa do Flamengo, réplica da de 1981, completamente encharcada de suor. O Império, glorioso, já havia passado inteiro à minha frente. Foram minutos em que fiquei inerte, como se hipnotizado por toda aquela miríade de alegria.

Meu tio apareceu, minutos depois. "Vamo pra casa?". Fui, calado. Meio pelo cansaço, meio por aquela experiência até então única. Estava convicto de que tudo aquilo faria parte da minha vida até o fim dos meus dias.

Nem a ira da minha mãe, que só faltou esbofetear o irmão, freou aquele ímpeto. "Moleque, vai tomar banho. E descansa porque daqui a pouco tem o desfile do segundo grupo pra gente ir", disse o Tio Zeca. Não adiantou a cara de raiva da Dona Macrina. Aquela queda de braço ela havia perdido. Pra sempre.

E hoje faz 40 anos daquele dia tão fundamental pra mim. Daqui a 2 meses, novamente o Império Serrano vai encerrar o desfile do qual participará. Confesso que vou praquele mesmo cantinho de onde assisti ao triunfo de 1982. Que minha mãe, meu tio e todos os meus mentores estejam de braços dados comigo pra revivermos aquele momento, e agradecer ao Império Serrano pela fundamental contribuição de fazer o amor pelo carnaval tomar conta definitivamente do meu coração.